in si gh t

Tuve un insight. No importa quien hayas sido tu. No importa quien haya sido yo. Mientras pueda mirarme en este instante en tus ojos y verlo todo. El pasado es así. No me interesa cambiarlo. Tu no estarías aquí y yo no estaría aquí. Al parecer todo siempre es más simple de lo que parece.

thank u

¿Para que escribir cuando al lado se tiene a la persona más maravillosa en la que puedes vaciarte como agua en ebullición y sentir que no te vacías sino que simplemente cambias de estado... o te llenas evaporandote?
love u my dear blu dragonfly...

¿Será el dolor un aliciente para escribir? Alguien me dijo una vez que cuando se es feliz no se escribe. ¿Será cierto?

Escribir

Cada vez que leo algo que habla sobre la escritura me da más miedo escribir. Tantas cosas que no me siento capaz de hacer, un deseo del que no conozco ni sus alcances ni su fuerza. ¿Qué me impulsa a escribir? ¿Para qué? ¿Por qué?. A veces pienso que los pocos escritores que conozco personalmente sólo adoptan poses frente a la escritura... y al final pienso que ¿quién no tiene una pose ante la vida? Así que tenerla frente a la escritura es consecuencia natural de vivir. Yo no sé si tengo una, así que no sé en realidad que tan viva estoy. (¿Suena lógico? Seguramente no, pero eso recomiendan para escribir. No pensar para nada en la lógica... Ya saldrá algo.)

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Cuándo todos los recursos se han acabado, el lenguaje es nuestro último refugio: LA TIERRA PROMETIDA.

Ok. Vamos 1-1.

Lo femenino

Leyendo a Doris Lessing y pensando en la calificación de "feministas" que reciben sus novelas me sorprende que necesitemos ese tipo de categorías en la literatura (y cómo extensión en la vida...) ¿Qué no simplemente se trata de una experiencia humana y femenina? Que la visión de un hombre es diferente a la de una mujer puede que sea verdad. Pero se remite a cuestiones culturales, que vienen mucho después que el género. (¿O el género lo otorga la cultura?) Esas ansías de separnos, de rechazar al otro, de impedirle acercarse a mi se ocultan tras las distinciones que otorga el lenguaje. Femenino... algo bello y bueno. Masculino... algo bello y bueno. "Feminista": todo lo que sea en contra de los hombres... (o del otro...).
Lessing se distancia de la realidad para al final recobrarla con más fuerza. Cómo buena mujer posmoderna el sentido se encuentra sólo en el texto. No nos remite a nada más ni nos lleva a ninguna parte. Y ese es el encanto de "El cuaderno dorado": la vida que se esconde en cada una de sus páginas. Y la vida femenina... no feminista.

Parece que la inspiración la agarra siempre a uno en el lugar menos indicado. ¿Por qué justo a la hora que más trabajo hay y que menos tiempo tengo para escribir es cuándo se me ocurren las ideas? Creo que está es una batalla contra mi subconsciente... por lo pronto el marcador es 1-0. Voy perdiendo...

"He dedicado un parte de mi vida a las letras, y creo que una forma de felicidad es la lectura; otra forma de felicidad menor es la creación poética, o lo que llamamos creación, que es una mezcla de olvido y recuerdo de lo que hemos leído.
Emerson coincide con Montaigne en el hecho de que debemos leer únicamente lo que nos agrada, que un libro tiene que ser una forma de felicidad. Le debemos tanto a las letras. Yo he tratado más de releer que de leer, creo que releer es más importante que leer, salvo que para leer se necesita haber leído. Yo tengo ese culto del libro."

J.L.B.

Frustración...

Insisto en que la realidad no deja de sorprenderme. Titular de noticia: "12 personas se disputan un maletín abandonado con 200,000 dólares". Un maletín se quedó abandonado en un café. El dueño asustado por la posiblidad de que en su interior se encontrará una bomba llamó a la policía. Imagino su sorpresa y su cara de frustración cuando la policía lo abrió y en su interior encontró nada menos que oro verde. Y más sorprendente todavía que doce personas digan ser los poseedores del tesoro. Una historia para Agatha Christie y Poirot o Conan Doyle y Sherlock Holmes. Esto podría perfectamente ser un cuento y cualquiera se quedaría tan tranquilo leyendolo... pero que sea verdad... no me lo creo.

La realidad y la ficción se traslapan como hilos invisibles en un tejido hermoso. Sin los hilos invisibles algo le faltaría al tejido que podemos ver. A veces no sabemos distinguirlos pero hacen que podamos sentir la vida como algo completo (con o sin sentido...). ¿Realidad o ficción? ¿Con cuál me quedo?

"Nada"

Hoy en la librería descubrí una novela que se llama "Nada" de Carmen Laforet, una mujer española de principios del siglo pasado. Es mi próxima presa. Con ésta novela ganó el primer "Premio Nadal" en 1944. Laforet es una escritora poco conocida y me sorprende que todavía pueda conseguirse algo de sus obras. De hecho, el ejemplar que encontré no es un libro nuevo, parece que ha recorrido varias librerías antes de instalarse en la mía. Ya contaré que me ha parecido la novela al leerla si es que decido comprarla.

Duda...

¿que imperiosa necesidad nos impulsa a contarnos en una página que puede ver cualquier persona? ¿a quien y porque le importa que puedo yo decir y sentir en este mundo? La tecnología nos acerca y nos aleja al mismo tiempo. Nada que nadie no sepa, pero me pregunto: ¿esto que podemos escribir somos capaces de contárselo al que tenemos junto?... sólo me pregunto...